Sopotnik Zoltán: Márai Sándor/ film/ karácsony
Mi van itt? Kik ezek? Ékezetek,
csak ékezetek. Halványodnak a hidak,
már nem tudok olvasni a Dunából sem.
Hideg. Levegő. Kidobott karácsonyfát visz
a víz, sodródik a hullámok vállainak ütközve
kicsit. Még nincs karácsony. Ki díszít fel egy fát
az ünnepek előtt, és dobja ki a vízbe az ünnepek
előtt. Miféle szertartás rendje ez?
[…]
Mi van itt? Kik ezek? Ékezetek,
csak ékezetek. Halványodnak a hidak,
már nem tudok olvasni a Dunából sem.
Hideg. Levegő. Kidobott karácsonyfát visz
a víz, sodródik a hullámok vállainak ütközve
kicsit. Még nincs karácsony. Ki díszít fel egy fát
az ünnepek előtt, és dobja ki a vízbe az ünnepek
előtt. Miféle szertartás rendje ez? Az ázott
szaloncukor papírok, akár egy vízi szörny szőrszálai,
remegnek. Esetleg az elmúlt év fája az, beakadt
egy híd alatt valahová, ami most eresztette el. Hány
hajóskapitány gondolta teljesen természetesnek ezt,
így. Ezt a beakadást. És az önző félsötétet, ami rásimult
a tájra, és csak az utolsó pillanatban mutatja meg
a luxushajó orrát.
Mi van itt? Kik ezek? Köd hátán köd. Áll a kis hajó kapitánya
az orrban, valamitől nyugtalan, a luxushajó már
szimatot kapott; ő még nem. A karácsonyfát melléjük
sodorja a víz. Még nincs karácsony. Ki díszít fel egy fát
az ünnepek előtt, és dobja ki a vízbe az ünnepek
előtt. Miféle szertartás rendje ez? A fáról szinte leázó
izzók hirtelen felkapcsolódnak, fény rándul átszúrni
a világot, épphogy sikerül kitérni az ütközés elől.
Soros kapcsolás.
Mi van itt? Miért ezek? Áram hasítja a folyót majdnem
ketté, minden a részletekig világos, reményszag,
zavarodott halak, fényhabok. Egy másik kontinensen
térdepelő asszonyok jajgatása hallatszik. Mintha.
Őket már nem menti meg semmi, se félrehúzott kormány,
se félremetszett sors. A béke most elképzelhetetlen.
(Kinek az, ember, kinek?) Így. Mintha vallatólámpával
világítana az Úr, mintha az ember aljára világítana le.
Mi van itt? Háború és köd. Mégis ütközés, mégis
roncsok, emberi testrészek szanaszét, mégis a bűn,
a bűn, és újra csak az. A kapitány szívét egy korlát-
darab fúrja át, a luxushajó orra, akárha kontinenseket
felezne meg. Halak vére, emberek vére, és földrészek
vére folyik szét. Imák papírjai áznak, majd gyulladnak
meg váratlanul. A vízbe zuhanó alakok, mint fekete
kartonból kivágott figurák. Miféle szertartás rendje ez?
Miféle világ térdel le így? És kinek?
Mi van itt? Kik ezek? A Margit-szigetről egészen
New Yorkig látok, én ellátok odáig. Vagy fordítva,
már nem tudom. De most minek? Referenciapontjaimat
bombázzák szakadatlan. Az emberséget akarják leválasztani
rólunk, rólam. Kiirtani, ha így pontosabb. Meg a folyókból a
halakat, a templomokból az Istent, a parkokból a lélegző fákat,
a múzeumokból a tudatalatti festményeit. És én nem tudok
beugrani a vízbe, segíteni a fuldoklókon, nem mozdul a
lábam, a testem. Elkenődök egy fekete-fehér fényképen.
Folt marad utánam. Miért.
(Megjelent a Tiszatáj 2016/6. számában)